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viernes, 29 de junio de 2012

PARTIR por CATALINA ZENTNER


Partir cuando es de noche en el silencio
colgado de la enagua de la luna
despojado
febril
irreverente
como suele ocurrir en los destierros
voluntarios o acaso inapelables.

Partir diciendo adiós frente al espejo
revelador de palmas e infortunios
como quien se despoja de cordura
para afrontar oráculos vencidos.

Partir es naufragar en el enclave
de  litoral barrido por el viento
rémora  que anticipa vuelo ignoto
quebradura de ayer inconsistente.

Partir y retornar
esa es la historia
cautiva de la mente si soñamos
que es posible encender luz en la niebla
en vuelo hacia el ocaso que nos llama.


CATALINA ZENTNER

ÑAÑA Y SU TELARAÑA MÁGICA por EDGARDO BOITEUX


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SELVA DE LOS ESPEJOS por JULIA DEL PRADO


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UN DÍA GRIS por MYRIAM JARA


Un día gris es más que eso…
Un día gris es la magia a tu servicio,
Navegando por ese limbo nublado.
Es descubrir la divinidad en las nubes,
Es percibir pájaros, ángeles, rostros,
Ánimas que emergen para disiparse al instante
Mezclando sus matices, virando a
Grises contrastantes en la paleta celestial.
Resplandece el sol tras los halos,
Imagínalo sonriendo,
Sigiloso, cauteloso…esperando su momento.

MYRIAM JARA

MYRIAM JARA ¡BIENVENIDA!!


Myriam Jara nació y reside en la provincia de Buenos Aires. Es profesional en el campo de la salud. Se define como ETERNA POETA DISCONFORME.

http://naveganteliteraria.blogspot.com.ar/

miércoles, 27 de junio de 2012

BREVE CONVERSACIÓN EN TOBRUCK por ERNESTO DEL VALLE


Omar Saleh al Sahid,
viejo poeta libio
protector de las palabras esenciales,
me dijo cierta vez en Tobruck,
sentados bajo un olivo en flor,
cuando ya la tarde
cedía su reinado a la noche.
Me dijo:
¡Cuiden Cuba!
No la dejen sola a las estrellas
ni al canto de las aves.
¡Cuídenla!
porque tienen la noche cerca.
Una breve brisa mediterránea
nos acarició el rostro.
Yo lo miré con respeto
y le estreché la mano
marcada por las cicatrices
del tiempo.
Eso fue en mil novecientos
ochenta y tres.
Hoy entiendo la profundidad
de sus palabras...
Hoy, cuando los misiles caen
despiadadamente
sobre Trípolis.

ERNESTO DEL VALLE

POESÍAS DE JACQUES PRÉVERT





















ARENAS MOVEDIZAS

Demonios y maravillas
vientos y mareas
a lo lejos ya el mar se ha retirado
y tú
como un alga dulcemente acariciada por el viento
en las arenas del lecho agitas entre sueños
demonios y maravillas
vientos y mareas
a lo lejos ya el mar se ha retirado
pero en tus ojos entreabiertos
quedaron dos pequeñas olas
demonios y maravillas
vientos y mareas
dos pequeñas olas para ahogarme.














PADRE NUESTRO

Padre nuestro que estás en los cielos
quédate ahí
y nosotros nos quedaremos en la tierra
que a veces es tan bonita
con sus misterios de Nueva York
y sus misterios de París
que bien valen los de la Trinidad
con su pequeño canal de Ourcq
su gran muralla china
su arroyo de Morlaix
sus golosinas de Cambrai
con su Océano Pacífico
y sus dos estanques de las Tullerías
con sus niños buenos y sus canallas
con todas las maravillas del mundo
que están ahí
sencillamente sobre la tierra
ofrecidas a todo el mundo
repartidas
ellas mismas maravilladas de ser tan maravillosas
y que no se atreven a admitirlo
como una hermosa muchacha desnuda que no osa mostrarse
con las espantosas desgracias del mundo
que son legión
con sus legionarios
con sus torturadores
con los amos de este mundo
los poderosos con sus sacerdotes sus traidores y sus soldados
con las estaciones
con los años
con las niñas guapas y los viejos verdes
con la paja de la miseria pudriéndose en el acero de los cañones.


JACQUES PRÉVERT

Traducciones de Julie Madrolle y Julio Béjar


domingo, 24 de junio de 2012

CALCANDO CAMINOS por SEROMA


El reflejo del sol,
jugando a ser
creador de sombras,
parodia sus pasos
entre las nubes.
El loco de siempre,
con aroma a ciprés,
sigue intentando robar
los sueños al agua.
No tiene nombre,
y va calcando caminos
antes que la niebla,
impiadosa, lo olvide.
Amores y desamores
son llantos secretos,
que esconde, sigiloso,
en un ramo de alfalfa.
Celoso, ojea el cielo
y se va siguiendo
el humo de su cigarro.

SEROMA

MI VOZ por ANDRÉS GRENOUILLE


No quiero cambiar las plumas te tus alas,
Quiero señalarte dónde está el hollín que dejaron en ellas las paredes de tu infierno,
Quizá así tu vuelo sea más propio.
Y es que soy diablo viejo y mis alas ya no tienen plumas.
Son de cuero ardiente, sanado en cicatrices…
Y el vértigo es ya sólo un mal recuerdo,
Falta no más una maniobra de tus labios para corregir el viraje de mis caídas falsas…
Te lo pido, déjame cantar fuerte, muy fuerte, déjame alabar tu vuelo hermoso,
Déjame halagar la soltura de tus juegos aéreos,
Déjame sufrirte, no estoy incómodo con ello…
Pues la vida es el sufrir de cada sacro orgasmo.
Soltemos las carcajadas, que el cielo es eterno y no hay final cierto.
Sí, soy demonio obstinado, pero soy tu demonio, tu mancebo.

ANDRÉS GRENOUILLE

jueves, 21 de junio de 2012

MUERTE Y MUERTE por ANTONIO CAMPOS VILLAGÓMEZ



 
A LA MUERTE DEL AMOR
NO QUIERO QUE LA NOSTALGIA ME SOBREVIVA
QUE LA TRISTEZA ECHE RAICES Y LLORE POR MI
NO QUIERO ESPERAR LAS AVES NOCTURNAS
NI QUE EL NOVENARIO SE PROLONGUE
HASTA EL OLVIDO
LE PROPONGO A LA MUERTE
UNA TREGUA ENTRE EL PASADO Y LO DISTANTE
ENTRE EL INCIENSO Y EL HUMO DE CIGARRO
LLEVARLE FLORES AZULES
ROCIARLA CON AGUA BENDITA
Y EN LUGAR DE OBITUARIO, HACERLE UN POEMA DE VIDA
TAN SOLO, TAN SOLO... ¡PARA SEGUIR VIVO!


ANTONIO CAMPOS VILLAGÓMEZ

FE DE ERRATAS por CARMEN CASTEJÓN CABECEIRA


Ángel pleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia?
CH.  Baudelaire



                                                           
Doy fe de mis erratas
con el clima sereno de las cosas
que ya han sucedido en lustros.

El antiguo entusiasmo de vivir
deprisa
me llevó a la crecida de la noche
sin mi niña en la cara.

Allí me abandonó.
No podré describir esa huída del cuerpo:
El merendero oscuro,
la puerta y su pestillo,
la mano adulterada
su caricia,
las sábanas feroces
y el jirón de mi carne
rodando  por tu feudo.

Con una fatiga de olas
rompía
contra este paladar
arrepentido.

Fui loba esteparia.
Averigüé el perímetro del aire
a  través del teléfono
-química pura-

Nunca había temor.
Valiente,
ejercité el viaje
de las citas a ciegas

Los sostenidos besos al poniente
perdían su memoria
insatisfechos.

Usando la costumbre de existir
sin pausa
con nostalgia de lluvia
caminé los caminos.
Si el río los nombrara,
perdería el prestigio de su cauce.
La excusa era buscarte
pero  te fui perdiendo.
Me salvó conocer
el camino de vuelta .


CARMEN CASTEJÓN CABECEIRA

miércoles, 20 de junio de 2012

AUTORRETRATO por JORGE CONCHA LOZANO


                                                              “…un sustantivo me falta”.

Yo soy el que con un ojo perfora los espejos.
Mi alma no cabe en una luna atardecida.
El ancho de este corazón: un océano calmo.
Yo amo: soy la lluvia sobre el incendio.
Recorro todos los rostros,
busco la alegría: a veces la encuentro.
Nací de una sangre pesada:
grave es mi viaje sobre los cuerpos.
Yo, desde esta mesa, mastico el universo.
Ya no hay pecho que no sea mío:
todo cabe en el alambrado de nombres que cerco.
Yo soy:
me basta la esfera de soledad
que el amor no puede ocupar.

JORGE CONCHA LOZANO

JORGE CONCHA LOZANO ¡BIENVENIDO!!

Argentino, radicado en San Miguel de Tucumán. Aprendiz de filósofo. Poeta disperso. Casi escritor. Publicista de oficio. Estudiante crónico (tercera carrera en la Universidad Nacional de Tucumán (UNT): ahora, Licenciatura en Filosofía.

CARTA DE AMOR por ALBA PARRAS

Léela y coméntala en POESÍA (y Prosa poética) ERÓTICA

ALBA PARRAS ¡BIENVENIDA!!

Me llamo Alba Parras Moltó, soy una joven de 21 años, sevillana por los cuatro costados, lectora desde muy jovencita y a raiz de amores frustrados empezó mi aficción por este género literario. Estudio fisioterapia en la facultad de Sevilla, estoy en 2º de carrera y en mi tiempo libre me dedico a cultivar el intelecto, leyendo y expresando mis sentimientos con la pluma.
Me defino como una viajera errante , soy vegetariana por lo que tengo especial sensibilidad con los animales, adoro la música de la época de los 80 a pesar de no ser la mía. Me divierte conocer gente nueva, abrirme a nuevas experiencias y vivir la vida con húmor y una sonrisa por bandera.

domingo, 17 de junio de 2012

BARQUITA EN SELVA AZUL por JULIA DEL PRADO



                
En medio de esas sombras
                 
mi espíritu fugaz no caerá 

en el abismo (en) todavía
              
porque existe una barquita 

de sueño apacible de esos otros

que extienden su mano en selva azul.
       
                 
Julia del Prado (Perú)

viernes, 15 de junio de 2012

TRAMO X por GRACIELA ALFONSO


Arrojé las cruces desnudas,
en tu lápida de ausencias.
Penumbras azules, que escarbo
en el rincón de los sueños.




















Bordeo la soledad,
espectral y desnuda.
Duermo en la escarcha dorada
del árbol quemado;
y renazco, en la boca inflamada
del rocío, buscando las flores que amabas.

Olvido muerto y distante,
trepa por mis espacios y me ama en la noche.
Tus brazos de cera,
miden el tiempo inanimado del miedo;
y ríen desmemoriados
en mi recuerdo.

Cuántos cementerios
me esperan,
para enterrar el último vestigio
de ternura,
sin que la vida lo sepa,
y sin que tú te enteres.

                                Graciela Marta Alfonso

miércoles, 13 de junio de 2012

LÁGRIMAS DESDE PALESTINA por DANIEL ABELLA














La Tierra Prometida al pueblo de Dios,
la tierra bañada por las aguas del Jordán
la tierra que miles de guerras causó, causa y causará
miles de muertos en un conflicto atroz

Piedras palestinas que fustigan en la intifada
a los soldados de Sión,
heridas causadas por las puñaladas
de un conflicto sin aparente solución

Masacres de civiles consentidas
mientras el mundo cierra los ojos
ante tal escala de violencia desmedida
que tiñe sus tierras de purpúreo rojo

Canto por ti, Palestina
por tu tierra y tus gentes
que resisten y combaten en el frente
en una guerra que nunca termina.

DANIEL FERNÁNDEZ ABELLA

FRUTO DEL PARAÍSO por MARIEL MONENTE


"Del paraíso caen
cuentas grises.
Se desprenden
y abotonan los zapatos fríos.
La más preciosa
incomodidad de los puntos suspensivos,
desabotonados,
de mi palabra
otoñal..."


MARIEL MONENTE

HOMBRES QUE ESTÁN HUECOS por AZPEITIA



El sueño me empuja a un lugar extraño
las luces son negras con ribetes blancos,
casas sin ventanas, ciegas de no ver,
las calles vacías, el silencio muerde,
las paredes hablan un extraño idioma,
se ríen se mueven, parece que bailan
a la tierra atadas, sujetos los pies.

De hierro y cemento una torre enorme
Un cartel muy grande… “Banco del Poder”
Hombres que están huecos reciben limosnas
de un tremendo Ujier con botones de oro.
No sirve el dinero pues no hay de comer.

Coches como tanques, llevan en su piel
escritos los signos de un secta extraña,
quizás religiosa, política acaso
no es la cruz gamada, ni la cruz cristiana.
Tres hombres muy gordos bajan de sus coches,
 ríen a destajo, tiran cacahuetes
y también pistachos y olivas de hueso.

Orondos de gozo, no miran a nadie,
la gente no existe, parecen esclavos…
Son todos iguales…hechos a una tinta
de un gris sin matices, tristes, apagados…
El viento que arrecia, se lleva a los hombres,
su cuerpo está hueco, vacío sin carne,
hojas de un castaño que el viento se lleva,
sin remedio, lejos…esos ya no vuelven.

Mientras, de lo alto… no puedo entenderlo
llueven los billetes, monedas de cambio,
Acciones y cheques, también talonarios…
Corren como locos…se agreden, se pisan,
hasta se apuñalan como mercenarios.

Hombres que están huecos, me miran con odio…
Tienen los bolsillos llenos de dinero.
Les pregunto a todos, nadie me responde
no tienen la lengua, los ojos son cuevas
el gesto de miedo…¡Pobres millonarios!…

Dos hombres de rojo me cogen los brazos,
me aprietan muy fuerte hasta hacerme daño…
¿Eres tú el que quieres cambiar nuestro mundo?
Siento que me clavan un puñal muy grande…
Un angor de muerte mueve mis entrañas…

…De pronto despierto… me froto los ojos…
Todo ha sido un sueño…¿Sera una advertencia?
Me quedo pensando….¡Una pesadilla…!
los sueños avisan, ¡Son premoniciones…!
¿Ese es el futuro?....que extraño…que extraño…

" El hombre, que difícilmente gobierna a otros hombres...
no quiere ni querrá nunca dejarse gobernar por esos locos  
incapaces que se aferran al poder por su propia ambición…”

AZPEITIA                            

DESTACADOS DE MAYO ¡FELICITACIONES!!

LOS DESTACADOS DE MAYO SON:


  • MIEDOS por ANTONIO CAMPOS VILLAGOMEZ
  • LA ROSA Y EL ESPEJO por GRACIELA ALFONSO
  • ALEGORÍA DE FEBRERO por JULIA DEL PRADO


Léelos y coméntalos en su Página Especial (pestaña superior)

domingo, 10 de junio de 2012

MARICA por FEDERICO GARCÍA LORCA
















Federico
Me hubiese gustado morir entre manos más amenas.
escuchando sevillanas o un verso de Rafael Alberti.
cantando por bulerías o extasiado ante el dolor
de ver el color de Goya fusilándome a mi suerte.
Me hubiese gustado cerrar los ojos que hay en mi mente
con imágenes de amigos y con sonidos de fuentes,
que los moros me tejieran y que ya las tengo ausentes.
Federico
No podría dar yo más, pues estoy por dar mi muerte.
mas la daría otra vez para enterrar yo a mi madre
y evitarle soportar el enterrar a su vientre.
No pensé morir así, tan desprolijo y sin gente.
Tan solitario en mi adiós estando en mentes presente.
¡Qué dolor le ha de causar a mis amigos
el ignorar de qué forma Federico cayó inerte!
¿Cómo murió?¿Pasó frio?
¿Dañaron sus manos blancas
o lo mataron dormido?
¿Lo violaron
¿O murió como un torero
de esos, que él amó tanto
clavado por banderillas
con un estoque en su frente?
¡Qué risa causan preguntas
que nadie ha de contestarse!
Si te preguntan, tú calla,
no digas que me has matado.
Guarda el secreto en el alma
y el sitio donde lo has hecho
se pierda con su rocío.
Ya sé que no has de llorarme,
pero quién sabe, tal vez,
un día tu has de cumplir tu deseo… y leerme,
y podrás decirte a ti,
con un orgullo indecente:
“¡Hijo puta! a este tío lo maté
y no me nombra en su muerte”.
Y si por casualidad un día por aquí pasas
yo no te pido... ¡detente!
simplemente mira allí donde estaré, enterrado indiferente,
y piensa que alguna vez tu correrás esa suerte.
Asesino
Es tarde y ya tengo frío.
Federico
Yo también. ¿Será esto frío
o la ilusión de perderte?
Asesino
No te entiendo y son palabras
que me suenan maricuelas.
Dicen mis generales, y dice queipo de llano,
que eres marica,
y yo acato lo dicho por generales
y sobre todo, lo dicho por queipo de llano.
Palabras de un marica, que no se si son palabras.
En poco rato tendrá
España un maricón menos.
¿Quieres lo ojos tapados?
Federico
Prefiero estar presente.
Asesino
Para que veas que soy un falangista decente,
ante este pelotón, del cual soldado soy yo
además de capitán, te doy a ti la ocasión
de hablar antes que llegue tu muerte.
Federico
¿Me la das?
Asesino
Hazte con ella.
Federico
¿Serías tal vez capaz
de guardar lo que yo diga en tu mente?
Asesino
Pierdes tiempo.
Va a aclarar, y a las dos tengo un almuerzo
con gente que es muy decente. (pausa) 
¡Habla o te perforo de adentro! 
¡Habla marica! Marica… habla. 
¡Habla marica!
Federico
(Pausa. Observa)
Batallón de mariquillas de soldados que han venido
a mariquillearme con cien maricas plomizos
de pólvoras los maricas, y de maricas sus tiros.
Maricas que han mancillado
las falanges de Alejandro
usándolas como símbolo
sin saber que era un marica.
y matan como maricas
al amor por pervertido,
y ciegan los ojos niños
y así no verán maricas.
Maricas que me marican
por mariquear fantasías
que tildan de mariconas
por no encontrarles sentido.
Pelotones mariquitas
que destrozan... ¡maricones!
el corazón de este hombre
con dignidad de marica.
¡Tiren al centro marica
que dio a luz obras maricas
y traten de que al hacerlo
me olvide un mundo marica.
Acribillen mis genitales
que a maricas endulzaron
y al hacerlo que me exploten
como frutillas... maricas.
Que mi sangre reproduzca
en este suelo marica
flores de colores nuevos
que las verán mis maricas.
Marica quien me ha aplaudido
marica quien me ha leído
marica quien ha luchado
contra las hordas maricas
que bárbaramente rompen
la belleza de un marica.
Marica el Dante y su mundo
y Calderón... un marica
que escribió que “todo es sueño”
y un sueño es acto marica.
Maricas los enfermeros
por sanar lepras maricas.
Galileo, el más marica,
por pretender ver redondo
un mundo cuadrangulado
por cuadrángulos maricas.
Marica el médico a palos
y marica su escribano,
¡marica penicilina
que solo curas maricas!
Marica don Juan Tenorio
por amar él lo prohibido.
y Beethoven ¡gran marica!
que junto a Manuel de Falla
se atrevieran a dar sones
que por serlo son maricas.
Marica el crucificado
por redimir mariquitas.
marica, madre, ¡marica!
por haberme tu parido.
Marica también mi padre
por tener semen marica
y maricas mis ancestros
por engendrarnos maricas.
Y así... sumando ... maricas...
veremos que en cada tumba
de humanidades maricas
solo yacen esqueletos...
esqueletos de maricas.
Se escucha un tiro.
Apagón.


FEDERICO GARCÍA LORCA
(En un nuevo aniversario de su nacimiento,
el 5 de Junio de 1898)

viernes, 8 de junio de 2012

RESURRECCIÓN por FERNANDO TORRES VICO


Estalla la vida
en mi alma cansada
propagándose como un rayo,
arrebatado de claridad.

Llamándome,
para que salga
de su esquina.
Invitándome
al grito, al salto,
al sueño, a la osadía,

Estalla la vida
para que pueda leer
sus violetas señales.

El guiño del sol,
el código olvidado 
de los besos perdidos.
La máscara de la luz.
Las variaciones del verso.
La inauguración de la piel.
Las palabras diseminadas del amor.

Estalla la vida
y la palpo
con la ansias de un náufrago,
como un amante
en la noche de boda,
como un rehén liberado
de la milla verde.

Estalla la vida
perpetuando
un triple mortal
en mi camino.

Es víspera de fiesta.
Sempiterna resurrección.

Remanente sin señuelo posible.

FERNANDO TORRES VICO